HÉROES, DIOSES

Tan grande fui.
Debajo mío, planetas y soles.
A mi lado, dioses.
De un solo pensamiento hacía nacer los mundos.
Siempre embriagado
de mi propia esencia
movía las líneas
donde bailaban los hombres.
Me reconocí Sol,
y héroe de las mayores hazañas.
Pero los soles mueren.
Ahora soy piedra y memorias ignorantes.
Y tú, en cambio, feliz porque es domingo.
Día de golosinas.

Un año

Me despedí por unos días hace un año.

Qué infinidad de vueltas di desde entonces.

De cabeza. De cuerpo. De alma.

Internas. Y geográficas.

Ahora vivo en el Distrito Federal. México.

Me atrapa, me embeleza.

Y el remolino amenaza tragarme enterita.

Salto en colores. Y respiro los inmensos árboles de la ciudad.

Mientras tanto, en silencio, Yo espera.

La vorágine tiene hálito, palpita, gira.

Y saco la mano, del remolino, como un ahogado.

Hasta prontito

Bichito de luz se va unos días de viaje... y no sabe si encontrará modo de entrar a esta madeja de amigos

Esto de despedida..., que se diviertan.
(Algunos ya lo vieron, creo, en Perro.Gato)

Patético estética

Mujeres de Orense, Terroristas de la Palabra, Lerchas, organizan una curiosa manifestación patético estética, para que nadie se opere en nombre de la belleza...

Y consiguen que la corporación cierre sus puertas, el menos ese día, el pasado 11 de abril...

La casita azul

Hace más de cuarenta años Julia era energía en estado puro con su piel tan blanca tan subiendo desde las pantorrillas hacia sus pechos grandes, y al fin pechos tan asesinos, tan rubicunda que parecía Julia, tan sana, tan montañera, igual que nuestras mellizas robustas, hace más de cuarenta años el mundo giraba sin tropiezos, yo daba clases en la Universidad y compramos esta casita azul, aunque dudamos por el griterío de los recreos, justo enfrente del colegio, pero Julia me dijo que no le tengamos miedo a la vida Juan, y ahora sin ella y sin nuestras niñas ya casadas y ya madres, allí enfrente el patio de recreos, no le tengamos miedo a la vida, ni al temblor de esos pechos púberes, a esas piernas, a esas pelusillas y a esas minúsculas faldas escocesas plisadas, que me arrastran hacia la arena y las olas, el semen y el flujo, me reviven otra vez gentil, galante, vicioso, subido a nuestro dormitorio de la primera planta de nuestra casita azul, detrás de las cortinas de los balcones de lunes a viernes, en un contemplar sin remordimientos ni deseo sexual aunque bajo sensual estupor, a mis niñas jovencitas en esos patios con flores, con niñas flores, cada tarde, para vivir, para poder vivir, cada mañana, aunque ya llega otra vez el verano y moriré otra vez cuando cierren los portones, cuando se marchen desbandadas, desfalleceré, envejeceré, y otra vez saldré a deambular por la ciudad, perdido, olfateando piernas brazos músculos bocas pelos en parques y jardines con la esperanza de que vuelvan a sonar los timbres y salten las alegres jovencitas a los recreos antes de que la sangre me abandone del todo en nuestra casita azul.

Este texto nace inspirado en lo que dijo

Luis Landero en una entrevista en El País ( completa aquí).

" Los profesores vamos envejeciendo y ellas son siempre jóvenes. Con el tiempo voy entendiendo a Onetti, que iba a ver a las colegialas a la salida del colegio. No es que yo sea un viejo verde ni espero convertirme en eso, pero hay una fascinación que no necesariamente tiene un componente sexual. El pensamiento es libre, el problema es cuál es la distancia entre el pensamiento y la acción"

OCAS EN LA CATEDRAL DE BARCELONA
"En la catedral de Barcelona en recuerdo al culto de la diosa Cibeles permanecen vivas en su claustro las ocas, faisanes, codornices y palomas cuidadas con esmero por los sacerdotes, cantando aun hoy sus augurios cada día igual que desde hace dos mil años (...)

Carlos Sánchez Montaña
Más información en su blog: El tablero de Piedra.

........................................................................................

Elú y Milonga Fina

han dejado dos comentarios

tan especiales que los incorporo aquí

para que reluzcan...

"Estaban las dos, la ensoñadora y la soñada, descubriéndose en cada sigilo del reencuentro, sólo pausado por el pestañeo unísono de las dos...y las ocas cómplices, como la piedra sonriente y ancestral, como el rito sagrado que presagia la totalidad de si mismo.Estaban las dos, emanadas de la misma fuente, subiendo por la cuerda ambarina que sujeta los mundos, trepando hacia los montes que son el llano del camino. Volaron juntas, ambas madres e hijas, vasijas radiosas de vida, vida misma mismidad.

Un abrazo muy grande amiga del alma...Mucho intento para tus fibras. "

Elú

El término de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos. Primero (al cabo de una larga sequía) una remota nube en un cerro, liviana como un pájaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tenía el color rosado de la encía de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; después la fuga pánica de las bestias. Porque se repitió lo acontecido hace muchos siglos."
(De "Las ruinas circulares" -Jorge Luis Borges- que te comentaba en el otro post).Un abrazo.
Milonga Fina

Lila

Hace un par de días encendí el ordenador, abrí carpetas y revisé cuentos abandonados, a medias.
Uno de ellos trataba de esta niña de la foto, que se llama Lila.
Cuando estaba leyéndolo, oí su voz: "Oye, tú, me dijo, ¿qué clase de escritora eres que dejas abandonadas a tus criaturas en esta miseria?"
Al oírla me hizo acordar de mi diciendo lo mismo, tantas veces, clamando hacia arriba.

Me sentí incómoda, probablemente porque tenía razón, pero en vez de justificarme, le ordené que se callara.
"Mira –le dije-, tú no eres más que una ficción, una fantasía, déjame en paz".
Y le di al botón para cerrar el archivo. Pero como ocurre con frecuencia, el ordenador se colgó, lo que ella aprovechó para agregar:
-¿Por qué me quieres sacar del medio? ¿Te crees más importante que yo porque eres la protagonista de una novela en vez de serlo de un cuento, como yo?"
Yo no soy ninguna ficción, le respondí, yo vivo en un mundo real de miles de años, con niños que nacen y ancianos que mueren, que no nació de la imaginación como el tuyo.
-Cuando tu sueñas, me respondió, ¿no crees que estás en un mundo real? Sin embargo, al despertar, te das cuenta que estabas soñando, ¿no?, lo mismo te pasará cuando te despiertes de esta novela.
-Si soy un sueño: ¿quién me sueña a mi?
-Lo sabrás al despertar, me respondió muy marisabidilla.
-¿Y cómo hago para despertarme?
-Dándote cuenta de que estás dormida.
Y ahí tuve una duda aún mayor:
- Pero entonces, dime: ¿quién se va a despertar, si yo sólo soy un sueño?
- Probablemente, tú seas el soñador y te hayas creído que eras el sueño.

Ya muy cerca de sus argumentos quedé en encontrarme con ella mañana, en el centro de Barcelona, junto a la fuente de las ocas, en la Catedral. Y allí juntas, según me aseguró, nos podremos despertar.

Entonces quería deciros: sino no me veis mas, quizás es porque me desperté. Y si me veis, quizás es porque estéis soñando.

Tortura y Salto

...un ave mágica, maravillosa, que detiene su vuelo para dar propósito y esperanza al hombre ...a la que llaman pájaro de la sabiduría,

el pájaro de la libertad...

Carlos Castaneda. El conocimiento silencioso

Salto al Otro Lado

El terror es inmenso, pero hay Algo que no se entrega. Ahí me refugio, donde la gran madre, en su rojo músculo latiente donde vibra el infinito.

Llega la descarga y el espasmo. Pero escapo por dentro. Retumbo entera, más grande que un gigante, con todo el universo abrazándome.

Otra descarga. Me enciendo como una flecha de fuego y me pierdo viajando hacia el horizonte.

Otra descarga. Y galopo con el niño que crece en mis entrañas, entre cúmulos de estrellas. Otra descarga. Y los ángeles se acercan y me besan.

Otra descarga. Y cojo la cuerda dorada, y me desmayo.

Fue el último día de dolor.

Foto:Priscila Rodríguez
Saco la cabeza. Respiro. Y llegan las certezas.
¿Cómo no entendí esto tan obvio mucho antes?
¿Por qué no vivo siempre así, alerta y cogida de la cuerda? ¿Cada día? ¿Cada segundo? ¿Ahora?
¿Cómo no me crezco, en el Otro Lado?
¿Por qué suelto la hermosa trenza de luz dorada?

Si puedo vivir con esta inmensidad: ¿por qué a veces me conformo con habitar en un doloroso avispero?
Puedo elegir ¿? entre vivir en la sombra o en la luz.
¿Puedo? ¿Siempre puedo?
Darme todo el sentido o perderme en el sin sentido.
El ave mágica dice que no conoce términos medios, que la tibieza se vuelve pálida y fría.
Entonces, con fiereza y con toda la fuerza de mis manos, de mis mandíbulas, de mis piernas, de mi mente, de mi corazón, con todo lo que soy, me agarro de la cuerda.
Y me transformo en una diosa, en una dakini.
Y llego a la casita encantada. La que no tiene palabras. Ni pensamientos. Donde brilla la luz clara.

Sueños de Persia

Aquella mañana, aún en la ciudad, me detuve un minuto a mirar el cielo inusualmente intenso.
Pensé: tiene una sustancia nueva, densidad de verano, pigmento del Sahara. Y entonces llegó el golpe y la sensación
de estar en el ojo del huracán.
Tan en el centro de su furia que ésta no me tocaba.
Todo lo demás, alrededor, era vibración, que se fue aplacando lentamente.
Y comencé a sentir mi corazón alegre.
Inexplicablemente feliz.
Abrí los ojos. Y vi el desierto.
Unos hombres vestidos de azul me observaban.
Uno de ellos, en cuclillas, humedecía mi rostro con agua aromatizada con rosas.

ARIOSTO Y LOS ÁRABES
Jorge Luis Borges

(Más de Borges, el Islam y la búsqueda del otro)

(…)Quien sabe si de Persia o del Parnaso
Vino aquel sueño del corcel alado
Que por el aire el hechicero armado
Urge y que se hunde en el desierto ocaso.

(…) Europa se perdió, pero otros dones
Dio el vasto sueño a la famosa gente
Que habita los desiertos del Oriente
Y la noche cargada de leones.

De un rey que entrega, al despuntar el día,
Su reina de una noche a la implacable
Cimitarra, nos cuenta el deleitable
Libro que el tiempo hechiza, todavía.

(…)Esto soñó la sarracena gente

Que sigue las banderas de Agramante;

Esto, que vagos rostros con turbante

Soñaron, se adueñó del Occidente.(...)

A MUZA RELLA

Al oído, en voz bajita, aunque los amigos lo escuchen, alrededor

Muza rella querida
FELICIDADES!!!

Con tu cumpleaños saltando ya sobre la mesa

como un pulpo revoltoso,te deseo un buen momento de tránsito y te dedico esto

que escribí hace tiempo

cuando cumplía tus años .

"A mitad del camino de la vida

Vine a encontrarme en una selva oscura"

Dante

Era una luminosa tarde de verano y las calles respiraban calma.

Desde mi ventana podía ver a las gaviotas abandonadas a la brisa, sobrevolando la avenida, la playa y el mar.
Sin embargo, nada en el exterior tenía suficiente poder para seducirme. El abatimiento me había ido chupando en su remolino tóxico y ya sólo era una sombra de mi misma. Sin gobierno, doblada en dos, aquel día empecé a pensar en la muerte como único alivio.


Mi pequeño hijo, intuyendo el desastre, pasaba por un calvario de pesadillas. La luz de su cuarto siempre permanecía encendida, y a cualquier hora de la madrugada, noche tras noche, lo encontraba despierto, huyendo de los malos sueños con algún cómic ajado y releído en sus manos.
Yo no sabía cómo darle alivio. Ni encontrarlo para mí. Al fin, me enfermé gravemente. Montada en la fiebre y en un temblor imparable, comencé a entregarme, cuando algo me sacó de allí. Un ángel y los ojos de mi niño.

Esa medianoche mi amigo Luis irrumpió en la UVI con un ramo de rosas. Había vencido la resistencia de porteros y enfermeras repartiendo flores. Me ayudó a levantarme y me acompañó hasta la ventana. A eso había venido: a mostrarme una despampanante luna llena sobre la ría. Definitivamente me trajo de vuelta a casa.

Pero antes, tuve que vivir ese oscuro estado, mezcla de horror y fascinación, para descubrir el prodigio y salir disparada hacia el espacio infinito.

Justo allí, en el vórtice del sufrimiento, encontré esa fe de la que habla Kafka cuando afirma que poseerla supone "liberar dentro de sí lo indestructible; o más bien liberarse; o más bien ser indestructible; o más bien ser"
Es mi caso; y de muchos náufragos sobrevivientes.

Defensa de los Mitos

Fragmento del cuento Mirada Angular

(...)

Nos quedamos Eva y yo solas. Los demás se fueron de compras a la ciudad. Dimos un paseo y al atardecer nos instalamos en el salón, ella con sus acuarelas y yo con un libro. De esa guisa estábamos, cuando me sobresaltó la presión de sus manos en mis muslos. “Mira Eloísa, ahí en la hornacina: ¿no lo ves?”, dijo. Yo no veía nada, a no ser la pequeña escultura ecuestre de toda la vida; pero aún así me sobrecogió un escalofrío. Y sentí una caricia, como de dedos helados, subir por mi columna. Pura aprensión, sin duda.

Casi sin respirar, esperé a que Eva agregara algo. Pero se mantuvo callada durante un tiempo que me pareció muy largo, mirando con el rabillo, hasta que giró la cabeza hacia la hornacina y entonces sollozó: “Se ha escabullido, como anoche. Estos seres se disipan cuando los miro de frente”.

Excitada, en tono efervescente, me describió lo que había visto. Un hombre de gran altura, cuerpo fibroso y con una inflamada red de venas y arterias. Rasgos cincelados. Barba y cabellera largas y plateadas. Mirada de acero enfocada a lo lejos, o que se ahondaba en sí misma, ella no lo sabía con certeza.

Vibraba entero con un resplandor argento. Estaba en la entrada de una gruta de montaña azotada por un temporal de viento y nieve. Sus brazos enormes abocados a una lucha feroz para impedir que el macizo cerrara la entrada pétrea de la cueva. Mostraba la reciedumbre de un titán.

Mientras me lo contaba, yo me mostraba recelosa y ella radiante, como si Heracles en persona la hubiese trasladado entre sus brazos al Peloponeso. Al acabar, comenzó el boceto de un óleo que ha sido considerado como la mejor obra de su etapa juvenil, y que tituló “El coloso y la montaña”.
Cuando regresaron nuestros padres y le contamos lo sucedido, mamá mentó remotas y tenebrosas leyendas de la vetusta casona. “Demasiadas vidas acuñadas dentro de estos muros”, plañó, restregándose las manos. Creía que Eva, por su gran sensibilidad, conectaba con los muertos, lo que incluía a nuestros bisabuelos. Y esa misma noche empezó a preparar los baúles. Nos volvíamos a Barcelona. Mi padre, demasiado consciente de su tozudez, no tuvo más remedio que ceder.

La misma tarde en que llegamos a la ciudad, Eva y yo subimos a la terraza con unos refrescos. Y allí tuvo otra visión. Una ciudad brillante, sin humos ni calima, una especie de Olimpo con dioses en acción, aunque todo en un estilo muy de cómic. Donde ella vislumbraba ese pavimento homérico, yo veía los macetones con hortensias, la ropa en las sogas apenas movida por la brisa, las azoteas de siempre, y a lo lejos las torres de la Sagrada Familia emborronadas por la bruma que llegaba del mar (...)

------------------
Los mitos nos abren puertas hacia el otro lado de la valla... más allá de la comprensión ordinaria, alimentan nuestra intuición, el favor de la amplitud y del infinito, nos acercan un poco más a lo que Hay. Despreciarlos es una respuesta torpe de la ignorancia materialista.

Sobre esto dice Karen Armstrong:

"Debido a nuestra actual perspectiva estrictamente cronológica de la historia, no tenemos un término para definir semejante acaecimiento, pero la mitología es una forma de arte que va más allá de la historia y señala lo que hay de eterno en la existencia humana, ayudándonos a traspasar el caótico flujo de sucesos fortuitos y entrever la esencia de la realidad.

Es un error considerar los mitos una forma inferior de pensamiento que puede dejarse de lado cuando los seres humanos alcanzan la madurez. La mitología no es un precedente de la historia, ni afirma que sus relatos sean hechos objetivos." (Leer más)

Convaleciente

Goebbels y la derecha española

Me tienen harta

A raíz de la insoportable campaña de la derecha española, que nos tiene a muchos el hígado a punto de estallar, me traigo esta joya de a desgana.
Las cumplen todas...

El otro día la figura de Joseph Goebbels surgió en este blog a raíz de una campaña que usaba su imagen y una de sus frases como base para ironizar de forma crítica sobre el mundo mediático en el que vivimos.
Bien, alguien con más tiempo, ganas, inquietud, curiosidad o todo esto junto que yo, se leyó un apartado de la página de la Wikipedia en el que se explican “Los principios de la propaganda” que defendía el propio Goebbels y Escolar se ha hecho eco de esto.
Como muestra un botón, a ver si la estrategia os resulta familiar. En el punto 6, dice lo siguiente: Principio de orquestación: “La propaganda debe limitarse a un número pequeño de ideas y repetirlas incansablemente, presentarlas una y otra vez desde diferentes perspectivas, pero siempre convergiendo sobre el mismo concepto. Sin fisuras ni dudas”. De aquí viene también la famosa frase: “Si una mentira se repite suficientemente, acaba por convertirse en verdad“.
Tenéis el resto aquí y en Escolar con sus correspondientes tropecientos comentarios al respecto. Buen tema para debatir ¿no os parece?

Dos caminos

El peregrino del primer camino
Es quien descubre y retiene cada día una cosa que ignoraba.
El peregrino del segundo camino
Es el que, cada día, olvida una cosa de las que sabía.
En el primer camino, la tarea es ennegrecer a diario un pedazo de página en blanco.
En el segundo, todo el tiempo se destina cada día a blanquear una parte del corazón ennegrecido.
Azir-ud-Din Nasafi (S.XIII)
El libro del Hombre Perfecto

Me quemo

A mis amigos tan cercanos que me visitan en este blog, a todos vosotros, todos.

Jasmina, sorprendida por un súbito entender, deposita con suavidad el tambor en el suelo y permanece en cuclillas, atenta al desarrollo de los enlaces que se producen en la pantalla de su mente. La tarde cae con un despliegue de rojos. Y un silencio redondo protege sus descubrimientos.
La repetición de los nombres de Dios, rítmicamente, vuelve desde el infinito. Y hace su aliento sereno y profundo.
Le sobreviene a esa Jasmina tan esquiva que habita en lo más profundo de su corazón.
Experimenta un nuevo contacto con el Despertar. Diamantes del Camino.

La Yasmina tóxica se debilita en un enjambre enredado de palabras vacías. Hasta desaparecer. La Yasmina del temor a la vida no está a la vista. Ni se la siente rascar el ánimo desde las sombras.
Y aparece, domina todo, el otro lado de sí misma. El lado infinitamente mayúsculo, el más grande, y la transforma. En luz.
No hay dualidad. No hay nada que comprender. El equilibrio se expresa en vibraciones, con sonido.

Sigue un impulso al ponerse de pie e introducirse con su tambor y su cuerpo dentro de la música que la encarama en una escalera de luz, mientras danza en éxtasis su giro derviche.
Sus ojos dejan ver los relumbres de la embriaguez.
Es la proximidad incontestable del Enamorado.

El insecto quema parte de sus cáscaras en la luz. Pero aún sigue vivo.

Ve la estrella en una especie de sueño que vive sin dormirse. Primero su luz ardiente. Su impaciencia. Luego su búsqueda. Su confusión. Y soledad. Al fin, su reencuentro total consigo misma.
Ve que sus diamantes aparecen casi todos juntos en el Camino. Ella, durante cuarenta días y sus noches, deberá buscar su ritmo más interno a través del giro derviche, del dhirk y del tambor.

Vida de novela

Schopenhauer

"Hacia el final de nuestra vida, cuando miramos atrás para ver cómo han transcurrido nuestros días, observamos cuántos encuentros y acontecimientos que en su momento parecían fortuitos luego se convirtieron en características estructurales de la historia de una vida no planificada, a través de la cual se fomentaron las potencialidades de nuestro carácter para su realización; al darnos cuenta de esto, puede resultarnos difícil resistirnos a la noción del curso de la propia biografia comparándola con la de una novela ingeniosamente escrita, en la que nos preguntamos quién pudo ser el autor de tan sorprendente trama".

Interpretar tu papel

"Lo más importante de la Bhagavad Gita llega cuando Krishna le dice a Arjuna: "Se te ha adjudicado cierto papel en este sueño. Has de interpretarlo sin temor alguno por las consecuencias. Lo único que puedes hacer es interpretar tu papel lo mejor que puedas. Las consecuencias no están en tus manos".

Balsekar explica:

"Si esperas algo, no consigues nada.

Sin esperar nada y con este entendimiento,

la expectativa se disuelve, el entendimiento ejerce su magia y actúa de forma misteriosa.

La mente funcional trabaja sin la opresión de la mente pensante.

El trabajo se hace con mayor rapidez, eficacia y sin tensión.

Por ende, hay un beneficio.

El entendimiento y la vida no están separados.

El entendimiento aporta un cambio definido en nuestra vida y en el vivir,

y ese cambio es tan natural y espontáneo que con frecuencia no nos damos cuenta.

Curiosamente, ese cambio sólo lo reconocerán los demás".

Buscadores

Habla la Consciencia. Tamesh Balsekar.

"De un tipo de búsqueda a otro, hay muchas frustraciones, hasta que al final se produce el entendimiento súbito de que no hay "individuo" que pueda iluminarse. La iluminación es un acto impersonal.(...)

(...) puede que no suceda a través de este organismo cuerpo-mente.
Es algo muy difícil de aceptar (...),
pero supone un hito importante en este proceso
(...)

Entonces se produce un "desapego" y una tremenda sensación de libertad
(...)
Cuando se produce ese "desapego",
se debilita la identificación con el organismo cuerpo-mente, con el "yo".


Pero en el proceso se producen algunos saltos cuánticos .
El salto cuántico final, justo antes de la iluminación es éste:
ya no hay más búsqueda, no hay más preocupación por si se produce la iluminación.

(...)
La Consciencia se ha identificado con cada organismo humano individual, luego se autodenomina "yo".
El "yo" no es más que un concepto.


Obras de Advaita para bajarse gratuitamente aquí:

Pases mágicos

Tensegridad. Carlos Casteneda.

Desaparecidos

Desde tan lejos, para mi, acaso para ustedes, un intento de consuelo. Dedicado a C.Mamud e Inés Pereira)

(Blog: La duración de la noche, dedicado a los desaparecidos en Argentina

Encuentros con hombres notables

Film dirigido por Peter Brooke.
Trata de la historia de G.I. Gurdjieff, basada en el libro escrito por él y que lleva el mismo título.

ESCRIBIR CON EL CORAZÓN

"El domingo (...) tuve un tremendo dolor de cabeza por pensar solamente con el cerebro...

Intenté dejar de pensar de esa manera y, con tremendo esfuerzo, tensé los nervios del pecho para producir una vibración, sin dejar de aferrarme a la idea que en ese momento me ocupaba ...

Desde entonces, siempre que se acerca la hora crucial ...me digo "Voy a trabajar con el corazón", y entonces siento mi corazón ... y me olvido del resto del cuerpo, excepto de la mano que escribe, y del corazón que late, y mi poema empieza..., empieza solo".

Mallarmé (Fragmento de carta Eugène Lefébre)

La duración de la noche

NUEVO BLOG DE CARLOS MAMUD

documentalista, cineasta, fotógrafo

y que versa sobretodo

acerca de los desaparecidos en Argentina

CINE INTERIOR

Cine para buscadores espirituales

EN CTRE, EN BARCELONA.